Terre d’écumes

Dès minuit viendra le repos éternel
Le temps suggéré des endormissements
Sous un tambour de grêlons
Sous la croûte d’hier
Quand l’échine ploiera
Je me risquerai sans mesure

Caparaçonnée à l’ombre des vers
Je ne prendrai pas une ride
Je pourrai, moi, vieux bol ébréché
Ne pas être sage
Accrocher aux bosses des nuages
L’ourlet de mer
Agiter dans les entrelacs
Des instants au tain de lune

Chut… !

Et si les bouloches piquent sous le feu
Mes aiguilles feront jouer leur cliquetis
La main sur le trottoir