Celui que nous allions bientôt surnommer Toulon nous est tombé dessus le jour des Cendres. Dans l’après-midi de ce 9 février 1921 qui reste ici, à St P., marqué d’une croix blanche, le ciel s’était mis à ressembler à ces chaudrons dont la fonte conserve au fil du temps la trace des flammes qui l’ont léchée. Avec la nuit, ce sac de poudre s’était crevé et il était tombé une pissée de neige, des flocons aussi raides que du gros sel et balayés sans cesse par le vent. Cet étranger est apparu sur le pont, à pied, tenant par la bride un cheval fourbu, et il est passé de notre côté de l’embouchure pour se présenter devant la porte de l’auberge, chez Anza. (…)

Un roman court autour de la culpabilité, individuelle ou collective.