Voyelles qui vous envolez Ô pauvres signes précurseurs Je vous donne à l'oreille L'enfance du poème De ce mystère où s'auréole L'âme jusqu'aux confins des heures.
La mer s'incline ici Mes chants sont accrochés Aux rochers de la grève.
AUTEUR(S) DE CE LIVRE
Boulic Jean-Pierre
Boulic Jean-Pierre Mail : jeanpierre.boulic@orange.fr